#7
¿Qué es lo que se desea? Ábreme la boca y cómeme el aullido de mi barriga doblada hacia su interior. Así verás lo que yo no alcanzo a ver desde la copa de este árbol ficticio. Qué invasión de ruido y luz. Lo que encontrarás aquí dentro es una chica de vestido blanco gritando su último manifesto renovable desde un puente; la misma chica de vestido blanco en otro puente, parada debajo de un poste de luz indiferente en mitad de la noche fría, con unos guantes de látex amarillos de los que chorrean gotas de pintura roja. No son los actos lo que importan, lo que importa es lo que nos trajo aquí. Las mentiras han caducado. El fatigante estado de intentarlo todo, de ser necesarios, de parecer imprescindibles ha caducado. Es la hora de la raíz roja; del ojo en acuarela; del puño bañado en oro; el racimo de secuelas del sueño punzante; el silencio que se escucha entre el dedo y la página del libro, entre los dientes del tiempo, entre mi lengua y tu desaparición. Lo que nos queda es aquello que no nos dieron. Sólo de imaginarme el lado más suave de tu mejilla… aceptación de lo nefasto, porque vivimos en el reino de lo nefasto, en el Tiempo de la fatalidad ciega. Cuando pensé que ese poquito iba a salvar mi vida, por alrededor de cinco segundos creí que no volvería a respirar de la misma manera. Mi alma no es negra, mi alma (no) es negra. Será mejor hablar en colores para que me entiendan: esa enredadera azul que ves allá se levantó sobre mí cuando decidí ir por el camino más estrecho, el más espinoso. Mis llagas, mis agujeros, mis rasguños se quedaron, siguen estallando como el sol del mediodía sobre las tejas rojas. De mi párpado salpicaron dudas pero mis venas se mueven en espirales y me dieron la certeza de recoger lavanda en el patio de la casa abandonada. Mientras estoy allí me animo a mí misma. Vámonos al mar.
Voy a deshacer todo lo que soy, que no quede nada ni nadie dentro de este cofre. Quiero revivir, dedicarme a ver el movimiento del pechirrojo en cada una de sus inhalaciones y exhalaciones durante horas y horas. Verás, no pierdo la confianza en el cauce natural de de las cosas, por lo que te propongo: caminemos juntas, hagámonos unos huevos revueltos con plátano maduro como nos gusta y entremos en las vísceras del León porque podemos, porque podemos. Eso es. Caminar dentro del cauce, es decir las vísceras, es decir la jaula que se vuelve pájaro. Sé que del otro lado está el adiós, desgarre de la palabra. No puedo guardarlo todo.
#9
(Sonido de cortar carne y cuchillos afilándose)
El problema de vernos como bípedos: El problema no es lo que somos sino cómo nos vemos a nosotros mismos. Fue desde allí que permitimos que otros escribieran nuestra Historia.
La próxima pieza empezará con un balde y siete globos llenos de sangre.
#5
Cómo la materia se transforma en tiempo real en el escenario,
de eso habla el nacimiento de Librisca en un día de marzo de 2025.
#18
Quisiera despertar en el vientre de la Tierra.
#19
Sentarme a la sombra del silencio, con ángeles a mi lado como si fueran seres humanos.
#33
El error fue mirar hacia afuera
La pregunta eterna es: ¿qué hace de mi cuerpo un cuerpo?
#2
La ruta del dolor
La dirección es el deseo
#25
La primera escena es el cuerpo desnudo de mujer sobre una mesa de vidrio. Sobre ella, una línea de tierra se traza desde su pecho hasta sus pies. Un hilo de agua va cayendo sobre su ombligo. Alguien entra en la pieza.
#001
La danse, est avant tout spirituelle
#002
El silencio que se escurre entre las rendijas del tiempo, allí se resbala el pájaro. Allí tendré que morir.
#007
La única certeza es continuar. Sé que esta vida no me bastará para descubrir todo lo que la Danza es, todo lo que la Danza puede significar para un cuerpo.
Hoy pude escribir: “estoy aquí, viva y muerta, para mí misma.”
#010
Desdibujar fronteras ilusiorias usando lo que está detrás del lenguaje y antes del espíritu
#003
Mis ansias de moverme vienen de la placenta, de la sangre que excreto cada mes; vienen de ver, oler y sentir la podredumbre en las calles porque allí está lo (im)puro. De la basura comida por las aves, del tremor, de lo terebrante, de lo inefable, del barro que es fuego, de los edificios que vi ser tumbados por el viento.
#005
La obra no es lo que se deshace ante mis ojos en una noche . La verdadera obra está en ese devenir cotidiano que es un movimiento trasegado de mil maneras por la finitud, por el límite, por la conmoción de (no) estar viva.
#005.1
NECESITO B CADA DÍA
NECESITO A CADA DÍA
NECESITO I CADA DÍA, ENCONTRAR LA FORMA DE I CADA DÍA
NECESITO L CADA DÍA CON INTENCIÓN ALGUNA
NECESITO A CADA DÍA, SÓLO ASÍ PODER MIRAR LA OBRA A LA CARA
NECESITO R CADA DÍA
necesito respirar y sentir el pálpito, el hálito, la madrugada
#23
Libriska,
la que nace y muere en cada instante.
La casa ha sido abandonada,
Quedan rastros de pelo en las manijas de la puerta. Todo puede entrar por entre las rendijas. El deseo, el pudor, el dolor, el olor a sangre, la lavanda, los rayos de sol en la mañana, la suavidad de la parte blanda, el mugre en las uñas: todo se ve entrando por entre los huecos de la casa.
A partir de hoy esta casa que es mi cuerpo, se entrega como lo hace una larva a su seda.
Envuelta en el tiempo, el cuerpo de mi vida resurgirá siempre entre las grietas.
#20
Voy al encuentro de mí misma
No existe el riesgo de perderme
Es el retorno a lo Eterno
Quiero renacer y cuando abra los ojos en las tinieblas, no olvidar lo que la luz me ha enseñado.
Sé que tendré que dejarlo todo, abandonar por completo esta piel “mía”. A ella la enterraré encima de mi cabeza en dirección a la Tierra-eco.
Puedo ver la belleza que habita el mundo.
Resolver mi dolor, es hacerle caso a la belleza.
#21
Todo esto es por la defensa de la rebelión, del cuerpo en rebelión.
#23
¿Cuántas vidas necesitaré para volverme montaña?
#14
Cumplir lo prometido. Salir. Invocar. Hacer plegarias. Sacrificar. “Ser artista es un oficio de resistencia y sacrificios”. Ser artista es quedarse esperando la lluvia en la puerta de una casa abandonada. Ser artista es ser el mal; es ser buen amante; es morir frente al mar; es saber escuchar al mar y a las montañas cuando lloran. Ser artista es saber que el mundo no fue hecho para nadie y que por eso existimos. Hay que haber vivido para poder contar. Tuve que apaciguar mi dolor con más preguntas, preguntas sin fin, poesía sin fin.
Todavía me pregunto qué es la Danza
Todavía me pregunto qué es Dios
#006
Allí donde hay necesidad, hay obligación
#0091
Debo hacer un RITUAL diario. Es en entrega a lo Sagrado. Es en servicio de lo sagrado, para resacralizar la vida y la muerte desde la creación. Voy a generar un sistema para un RITUAL que pueda ser repetido diariamente.
Contendrá movimiento (como sabemos el movimiento no debe ser explicado, sólo poder manifestarse e inexorablemente poder estallarse en la retina de quien lo ve- sí, la experiencia debe entrar por todos los sentidos porque esto es un festín de sentidos). Contendrá alguno de estos elementos: agua, tierra, fuego, aire, éter. Contendrá voz y contendrá colores.
ISABELLA ARBOLEDA TOVAR 